Entscheide dich für Hypothekenraten; Waschmaschinen, Autos; entscheide dich dafür, auf der Couch rumzusitzen und bescheuerte, nervtötende Gameshows anzuglotzen, während du dir beschissenes Junkfood in den Mund stopfst. Entscheide dich dafür, langsam zu verrotten. Entscheide dich fürs leben.
Leith, ein Stadtteil von Edinburgh. Hier
lebt Renton 
, Spud 
, Begbie
, Sick Boy 
und Diane 
in einer
heruntergekommenen Vororthölle, in der sich alles um vier Dinge dreht: Musik,
Drogen, Fußball und Bier – und manchmal um Sex. „Das beste Buch, das jemals
geschrieben wurde – und das verdient, mehr Exemplare zu verkaufen als die
Bibel“, wie bereits bei Rebel Inc. treffend bemerkt wurde.
Leseprobe gefällig?
Aah... Feind in
sicht, wie der alte Bond gesagt hätte, und was fürn anblick. Skinheadschnitt,
grüne Bomberjacke, Doc Martens. Das Abbild eines Idioten, und der Wauwau brav
hinter ihm her. Pitbull, Shittbull, Bullshitt Terrier... ein verdammtes Gebiss auf vier Beinen.
Jetzt PIsst
er an nen Baum. Komm her, Bursche, komm her.
Toll, über dem ROSENTAL
zu wohnen. Ich behalte das Biest mit dem Zielfernrohr im Auge; vielleicht bild
ich mir das bloß ein, aber das Gewehr scheint n BISSCHEN nach rechts zu ziehen.
Trotzdem, Simon is als schütze gut genug, um diese Fehlfunktion seiner
geschätzten waffe, seines alten Luftgewehr Kaliber 22, auszugleichen. Ich ziel
auf den Skinhead, auf sein gesicht. dann seinen Körper rauf und runter, rauf
und runter, rauf und runter... immer mit der Ruhe, Junge... LAss dir Zeit...keiner hat
dem Arschloch jemals mehr Aufmerksamkeit, sorgfalt... ja, Liebe geschenkt, in
seinem ganzen Leben nich. ein tolles Gefühl zu wissen, DAss man die Macht hat, von seinem eigenen
Vorzimmer aus derartige Schmerzen zuzufügen. Nennen Sie mich den unsichtbaren
Heckenschützen, MIss Moneypenny.
Aber eigentlich
hab ichs auf den Pitbull abgesehen; ich will ihn so reizen, DAss er sein Herrchen
angreift, will die rührende Mensch – tier – Beziehung zerstören, zusammen mit
den Eiern seines Besitzers. Ich hoff bloß, der Shitbull hat mehr Mumm als der
blöde Rottweiler, auf den ich letztens geschossen hab. Ich hab das blöde Mist
vieh seitlich am Kopf getroffen, und hat der Drecksköter vielleicht sein blödes
Herrchen in dem Armee-Outfit angegriffen? Nee, das Mistvieh hat BLOß gewimmert.
Mann nennt mich
Sick Boy, die geisel der Mietskasernen, den Schläger der hirntoten. Der hier
ist für dich, fido oder rocky oder rambo oder Tyson oder wie immer dein
hirnkranker und geistesgestörter Besitzer dich getauft hat. der hier ist für
alle kinder, die du gekillt, gesichter, die du zerfleischt und scheiße, die
sich JEDES MAL auf Simons Körper wiederfindet, wenn er als mittelfeldspieler
für Roter Stern Leipzig die Blutgrätsche macht.
Jetzt sind Herr
und hund nebeneinander. ich drücke ab und mache einen Schritt zurück.
-Super! Der Köter
jault, springt den skinhead an und gräbt dem arsch die Zähne in den arm. Guter
SCHUSS, Simon. Oh danke, sean.
-Shane! Shane! Du blöder Köter! Ich bring Dich
um! Shaayynne! brüllt der Bursche und tritt die Töle, aber gegen das
monsterhelfen seine Docs überhaupt nichts. das Vieh hat einfach zugebissen, und
diese köter lassen nicht mehr los; diese wildheit ist doch der einzige grund,
warum man so nen Mistköter überhaupt hat. der Bursche flippt völlig aus, erst
kämpft er, dann versucht er still zu halten, weil es schwer is zu kämpfen;
abwechselnd bedroht er die beschissene Mordmaschine, dann wieder fleht er se
an. N alter sack kommt und will ihm helfen, macht aber wieder kehrt, als der
Hund die augen verdreht und knurrt, als wollt er sagen: Du kommst als nächster
dran, du Arsch.
Ich in
Nullkommanix die Treppe runter, den Alu-Baseballschläger in der Hand. Darauf
hab ich gewartet, darum geht’s mir. Der Mann is n jäger. Ich hab nen ganz
trockenen Mund vor Anspannung; Sick Boy is auf Safari. Da gibt’s noch ein kleines
problem, Simon. Ich glaub, das hab ich im GRIFF, Sean.
-Hilfe! Hilfe!
kreischt der Skinhead. Er ist jünger, als ich dachte.
-Schon gut, Kumpel.
Immer mit der Ruhe, sag ich zu ihm. Keine Angst, simon is ja da.
Ich schleich mich
von hinten an den Köter ran; ich will nich, DAss das MISTVIEH
LOSLÄSST und auf mich losgeht, auch wenn die Gefahr nich sehr groß ist. dem
Burschen tropft das Blut vom arm, dem Köter aus dem maul, und DURCHNÄSST die
Jacke des Jungen. Er denkt wohl, ich will dem Köter eins überbraten, aber
GENAUSO GUT könnte ich Renton oder Spud losschicken, um Laura Mc Ewan sexuell
zu befriedigen.
Statt dessen hebe
ich vorsichtig das hundehalsband an und schiebe den Schlägergriff durch. Ich
dreh und dreh... Twist and shout... Der Mistköter
LÄSST nicht locker. Der Skinhead sinkt auf die knie und klinkt vor schmerzen
fast aus. ich dreh einfach weiter, und ich kann spüren, wie die dicken Muskeln
im Hundehals langsam nachgeben, sich entspannen. Ich dreh weiter. Lets twist again, like we did last summer.
Der Köter schnappt
n PAAR MAL widerlich keuchend durch Nase und ersticktes Maul nach luft, während
ich das Mist vieh erwürge. sogar in den letzten Zuckungen und sogar danach
noch, wie er reglos wie n sack Kartoffeln daliegt, LÄsst er nicht nach. Ich zieh
den schläger aus dem Halsband und benutze ihn, um die Kiefer aufzustemmen und
den Arm des Typen zu befreien. In der Zeit ist die Polizei eingetroffen, und
ich hab dem burschen seine Jacke um den Arm gewickelt.
Der Skinhead singt
vor der polizei und der Besatzung des Krankenwagens ein Loblied auf mich. Er
ist sauer auf Shane, er kann immer noch nicht begreifen, was in das liebe
Hundchen, der „keiner Fliege was zu leide tun konnte“, das hat der arsch echt
gesagt, hat dieses widerliche Klischee in den Mund genommen, gefahren ist und
in ein wahnsinniges Monstrum verwandelt hat. Diese bestien können jederzeit
umschlagen.
Sie führen ihn zum
Krankenwagen, und der junge Bulle schüttelt den Kopf. – So was Bescheuertes.
Diese Viecher sind einfach Killer. Is n Riesen-Ego-Trip für die blöden Kerle,
so einen zu haben, aber früher oder später drehn sie alle durch.
Der ältere
polizist fragt mich höflich aus, warum ich nen Baseballschläger hab, und ich
erzähl ihm, DAss ich den aus Sicherheitsgründen hab, weil in
der Gegend viel eingebrochen würde. Nich, DAss Simon, erkläre ich, auch nur im Traum daran dächte, dass Recht
selbst in die Hand zu nehmen, aber, na ja, es gibt einem ein Gefühl von
Sicherheit. Ich frage mich, ob auf dieser seite des Atlantiks schon mal jemand
nen Baseballschläger gekauft hat, um damit tatsächlich zu spielen.
-Das kann ich
verstehen, meint der alte Bulle. das wette ich, du Arsch. Die Hüter des
gesetzes sind ziemlich dumm, mmh, Sean? Nicht gerade sehr eindrucksvoll, Simon.
Die Typen erzählen
mir, was fürn mutiger Kerl ich bin und dass sie mich für eine lobende Erwähnung
vorschlagen werden. Ach danke , Officer, war doch nichts besonderes.
Heut Nacht geht
Sick Boy mal bei Marianne vorbei, will n BISSCHEN Spaß haben. Nach Hundeart is
bestimmt auch aufm Plan, und sei es BLOSS zum Gedenken an Shane.
Ich bin high wie SONST WAS und scharf wie Lumpi. Das war n verdammt guter Tag.